Un poema del libro Menta.
Núcleos. Espacio en blanco. Pómulo roto.
Carne.
Taciturna la especie,
a ojos cerrados, recorre líneas negras
sobre los párpados y las almohadas
bordadas con hilo de oro.
Día inalcanzable, tenemos una habitación con
libros,
versos que se evaporan mientras despertamos.
La belleza está en el aroma de las rosas en la
ventana,
y vuelan, amarillas, blancas, azules como
nuestro sueño,
muertas antes del mediodía.
(Poema del libro Menta, Editorial Ponciano Arriaga 2018)
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