La estación de los pájaros muertos (Jeanne Karen)

Belleza plástica. La posibilidad es mi credo, mi materia, en donde con regocijo me reviento, donde revolcar podría cualquier parte nimia de mi universo. Mi libro, los dictados de las posibilidades, de las rutas de lo infinito donde todo se quiebra y se recompone en objetos desiguales, no familiares, donde soy otro, donde no soy. Abre un sobre que ha descendido por tu ventana o no lo abras, quémalo, prosigue. Con un golpe rompes una puerta, con un golpe llenas el ai re de astillas. Con una sonrisa abres el amor hasta sus huesos, la tristeza de un rostro te lleva al sueño, a la belleza plástica, a la estática. Así el asco, el hastío, es lo que permanece y más, lo que permanece como es, y aún más lo que permanece como lo que pretende ser. Rompe, abre, destruye y reconstruye, que la violencia es una palabra, deshuésala, cómete el tuétano, que surja la sustancia nutritiva, la fuerza, la intuición, el momento, la velocidad, la agudeza, un cañón no es otra cosa que la casa de la bala, el c