La estación de los pájaros muertos (Jeanne Karen)

  Núcleos. Espacio en blanco. Pómulo roto. Carne. Taciturna la especie , a ojos cerrados, recorre líneas negras sobre los párpados y las almohadas   bordadas con hilo de oro. Día inalcanzable, tenemos una habitación con libros, versos que se evaporan mientras despertamos. La belleza está en el aroma de las rosas en la ventana, y vuelan, amarillas, blancas, azules como nuestro sueño, muertas antes del mediodía. (Poema del libro Menta, Editorial Ponciano Arriaga 2018)

  Lo único que estamos esperando hoy, es que cambie el clima, pero no mucho, que permanezca el día nublado, que no hago calor, que no esté húmedo. Además necesitamos que la ciudad no esté inundada y que nuestra vida pueda fluir de una manera tranquila, entre las calles y las avenidas. Hoy la única preocupación, el único problema, es llegar a la ventanilla del café para pedir nuestras bebidas favoritas, un par de donas de chocolate, por dentro y por fuera. Es todo.