Día de muertos

Ir a lo desconocido, tratar de encontrar una nueva palabra.


















Fotos: Osvaldo García y Gerardo Trejo

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  La ciudad sumergida       1 Siembro el deseo de este poema: una semilla parte mi corazón                                        y las ramas recorren mi espalda. ¿Qué se sentirá volar años luz a la velocidad de un pájaro sólo para segar un abrazo tuyo, otro y otro?      Esta vez no hay espacio: aquí el instante encaja sus garras en la piel del tiempo.   2 Desde el exterior se nota, por los ojos, una selva: esa jungla de ideas y de imágenes. Como yo, tú eres una bestia, pero sueñas un sueño distinto                                                                                    al otro lado de mi herida.   3 Llegaste al puerto de la mirada púrpura; yo era una rosa en la noche, una colección de cuchillas. No sabía qué más hacer: escribir un poema de largo, largo aliento sobre tu espalda,                                                   o cegarme con esa luz de campo de algodón. 4 Imaginaba entonces una idea tuya, pero nunca sería sufic
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Un poema del libro Menta.

  Núcleos. Espacio en blanco. Pómulo roto. Carne. Taciturna la especie , a ojos cerrados, recorre líneas negras sobre los párpados y las almohadas   bordadas con hilo de oro. Día inalcanzable, tenemos una habitación con libros, versos que se evaporan mientras despertamos. La belleza está en el aroma de las rosas en la ventana, y vuelan, amarillas, blancas, azules como nuestro sueño, muertas antes del mediodía. (Poema del libro Menta, Editorial Ponciano Arriaga 2018)
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El poema que tú entenderías.

El poema que tú entenderías. Éste se llama William, pero no estamos seguros, indica con un dedo; sube la escalera, apaga la televisión de mi cuarto, por dos horas todo es abrir y cerrar cajones. Ya está por terminarse el librero con alas, la casa con playa y alberca, el cuadro de las manitas que sostienen un vino donde sin duda estarás, iremos por una autopista con los anuncios que tendrán tu fotografía con la pelota amarilla y la corbata hasta el piso, todo permanece allá e n la arena. Haces sonar las puertas de abajo, el metal contra el suelo, el tintineo de vuelta a mis oídos, ya se eriza la piel, ojivas en la puerta de entrada sin duda, quieres caer desde el avión de la gasolinera en un mar violento y perderte. La maceta blanca continúa destrozada, lo hiciste, un pedazo cada noche, la planta vive junto a la ventana, el pequeño tronco con parafina te sirvió bastante bien, certero en propósito sin provocar más desastre. Al parecer este ambiente es hostil, las raíces de la julieta
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